Acontece ✔

Como tudo acontece, acontecemos com tudo.

Choramos, oramos. Voamos. Gritamos. Xingamos.
Relutamos em aceitar o inevitável.
E voltamos no tempo a lembrar das crianças que fomos, que somos,
que seremos, mesmo adultos, mesmo quando crescemos, envelhecemos.

Vivemos.

Lembranças de Precisão ✔

Lembra quando você precisava da sua mãe e sentia saudade da sua presença?
Lembra? Quando você esperava aquela chegada ansiosamente?
Daquela criatura que ajudava você a organizar a sua casa? Lembra?
Quando você e as crianças chegavam hipnotizadas pelo cheiro do fígado acebolado com fritas?
Imaginem: fígado, não era bife!
E que todos sentavam à mesa e comiam com gosto?
Ela vinha para passar uma semana e ficava quinze, vinte dias? Lembra?
E nos socorria toda vez que precisávamos; do jeito dela: controladora, rígida,crítica, debochada, piadista, ácida, mandona, enfim... lembra?
Abria-se os armários e a diferença era espantosa: Dona Rachel passou por aqui.
Que diferença! Pois é, o tempo passou e nós envelhecemos. Ela também.

Arrumada ✔

Ela sempre foi arrumadinha.
Exigente demais. Perfeccionista ao extremo.
Hoje, demora horas a dobrar roupas, ajeitá-las na cama.
Penteia os cabelos, com esmero, várias vezes ao dia.
Molha a escova na torneira e se penteia como se fosse um gel.
Lava as mãos com um frenesi assustador. Haja toalha de mão!
Hoje, ela não é visita. Hoje, ela mora comigo.
E A CASA É DELA! Entendido?
Eu sou filha. Daqui a pouco sou mãe. Mais adiante, sou uma estranha.
"Quem é você?" Xinga, põe pra correr.
Não precisa lavar as roupas, pois o varal se encarrega da tarefa.
A vida é mágica! Lembra da feiticeira? Tudo é magia agora.
Ela acredita. O tempo passa...
Ela arruma sempre um jeito de acreditar.

Plano de Fuga ✔

- Meu filho mais velho, Eduardo Borges, desenhou, em dezembro de 2014 -

Estamos aqui sentadas nesta esquina a comer.
Não há conversa.
Fico pensando: onde foi que tudo parou?
Quando é que a gente para de pensar demais?
Qual é o ponto limite do emudecer?
Como é parar de sonhar?
E a falta que faz daquele falatório todo, sobre todos os assuntos que sabia abordar a nossa advogada.

Não chora. Quando foi que congelou o coração?

O medo de envelhecer é real. Mas não há como fugir do tempo.

Como não? Volto atrás. Há sim! Olhem pra ela!
Por onde anda? Fugiu! Pra onde, quem sabe!
Não deixou pistas, nem paradeiro.
Ela não conta: "Ih! Esqueci!"

 

Ensaio da Bolsa (parte II) ✔

Houve um momento em que a bolsa da mama andou um tanto bipolar. 
Uma hora, aberta. Aquela bolsa se abria e distribuía dinheiro. 
Perdia-o por toda parte. 
Chegou a escondê-lo debaixo da porta da vizinhança, por segurança. 
Outra hora, vazia. Estava sendo roubada. 
Às vezes, a bolsa levava dinheiro que não valia mais nada. 
Coisas de país que troca de moeda com frequência. 
E cartões, nossa! Aquela bolsa amava cartões. 
Era aberta e fechada sem descanso. E se perdiam pelo caminho. Misturava tudo. 
Passava o bilhete único no caixa eletrônico e usava o cartão do banco no ônibus. 
Uma balbúrdia aquela bolsa produzia. Até que foi fechada. Desapareceu. 
"Fui roubada!" ... "Vocês roubaram a minha bolsa, meus Deus!"

 

Três Bolsas ✔

Estava numa arquibancada, com uma criança no colo. 

Não era um bebê, mas uma menina.

Desci e peguei três bolsas: a minha e mais duas.

Não sabia de quem eram. Estavam ali, esquecidas.

Abri para ver se achava algo, uma pista. E saí. 

Entrei num carro com duas mulheres, pois havia perdido minha mãe. 

Acabamos por encontrá-la numa rua, sozinha. 

Havia uns rapazes nela, munidos de explosivos e pedras. 

Falei sério com eles, peguei a mama pela mão, e fomos embora dali.

 

As Quatro Muçulmanas ✔

Elas são todas iguais, por fora.
Por dentro, são elas mesmas.
Mas ninguém vê.
Escondem-se por condição.
E resistem por tentação.
Tentadas que são.
De alguma maneira
Subvertem a submissão.
E no visual
Acrescentam algo
Então.
Observem só!
Os objetos da subversão!
      Bolsas!
Grandes.
      Claras.
          Escuras.
               Chamativas.
Por elas se diferenciam.
E mostram quem são.
As que não as levam,
Suas almas
Anuladas
Silenciarão.
Belas são aquelas
Que denunciam
Esta situação!
E por trás das bolsas,
Não dos véus,
Mostram quem realmente
São.