Paz

Paz.
Estamos longe dela. Quem é ela? Vem, de vez em quando, e eu até sonho. E, de repente, o meu bonsai se encheu de amoras, depois de tanto sofrer. Comecei a perceber que a energia de um momento de paz se reflete em tudo que tocamos.

O Livro

Eis aqui o boneco do nosso livro. Está pronto, finalmente. Só faltam algumas pequenas correções. A arte visual foi toda feita pelo neto, o nosso Eduardo Arruda, meu filho mais velho. Logo estará circulando por aí!!

Perfeito, Sandrin!

“ Devora ela, mas não espere sexo para fazer isso...” 

Perfeito, Sandrin!! É assim mesmo, sem forçação de barra, sem excesso, nem afetação, com sentimento, e tudo ficará mais verdadeiro, autêntico e simplesmente natural.

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Já a minha mãe, simplesmente pegava a foto e recortava o rosto dela na dita cuja. Ficava aquele buraco. Eu perguntava: “Mãe, por que você fez isso?”... “... eu fiquei muito feia.”

O Livro De Tua Mágoa

A rua. Ando por ela. E sigo abraçada a um livro triste. Deu vontade de escrever. Não tenho caneta, me dei conta. A bateria do celular acabou, expirou. Palavras na cabeça. Sentei num canto. Revirei a bolsa e achei um lápis, um bloquinho de anotações. Um nó na garganta, vontade de chorar, ao ouvir “Tristeza”, por Vlado Lima. Lembrou-me as taquicardias que tinha quando você sumia, quando você ia e voltava, como quem? E, no intervalo, estava ali, presente de grego, dentro de mim, pulsando, corroendo de impotência, de ausência. Eram as personas da tua mágoa. Porque a impotência era nossa. Mágoa cheia de certezas, de razão. Ressentimentos trazidos de lá de trás, do fundo da vida, que não me pertenciam, mas que peguei pra mim. Enraizada na desconfiança, a mágoa de ter, estar e ser. O ter e a “segurança” que tanto necessitávamos, já não me pertencia. Tecia meus fios, cuidava dos filhos, meus e dos outros. Nenhum era seu. Doía. Mais uma mágoa lhe ressentia. “Se tivesse te conhecido antes!”... “Por que não te conheci antes?” ... chorava, magoado, dramático, inconsolável. E eu chorava também. Porque era tão triste ver alguém tão sofrido na sua autoestima. Porque sentia você como parte de mim. Via a verdade, mas morria por ti. Mesmo já semimorto nas entranhas, possuir era a regra. Imobilizar e matar, aos poucos, um sentimento raro, diante do tormento, diante do quadro que se apresentava. Alguém tão estranho e tão amado, tão doce e tão cruel. Azedava e sumia. E por trás da cortina do sumiço, revelava-se ameaçador, na penumbra do teatro virtual, nas sombras dos fantasmas rastreadores, invasivo. Sentia-me uma estuprada emocional, violentada na minha essência. E, na caverna, escondido, nunca parava de destilar absurdos. Então, reaparecia para avaliar os estragos. E se magoava mais, ao perceber que os jogos já não atingiam o alvo. “Você não para, mulher!”... nas entrelinhas... “ Não consigo te controlar!” Pois é, viu só que ilusão? Que frustração acorrentar pela mágoa! Porque agora, a mágoa é só sua. E eu só posso sentir muito alívio, por ter escapado dela e saltar para o nada. Porque você, mesmo depois de tantos anos, continua o mesmo, imobilizado na mágoa. E essa história rende um livro.

DIRETO DE SALVADOR

Aqui em Salvador, até ir ao Correio é um evento e tanto! Vou em uma agência do ladinho do mar - um show de beleza - e ainda conto com a simpatia da atendente, já conhecida. Ontem me chamou de longe: Boa, menina! (Tradução: Boa tarde, menina!) E foi fazendo pose pra foto... rs. Ah, a Bahia tem um jeito! Obrigada, povo soteropolitano, pela acolhida e pelo sorriso pronto, que melhora tanto a vida da gente!
Jane Arruda de Siqueira, querida, este pacote de livros está seguindo pra Sampa, adivinha pra quem? rs.
Obrigada por prestigiar a Carpe Librum Editora!

PENHA

Eu nasci no bairro da Penha, Rio de Janeiro. 
Fui batizada naquela igreja laaaa em cima!! 
Trezentos e sessenta e cinco degraus 
Todo ano, no mês de outubro, lá íamos nós 
As festas da nossa senhora eram sagradas 
Nos finais de semana, subíamos aquela via Crucis 
De muitas barraquinhas enfeitadas 
Eram lanternas chinesas, petecas 
Muitas cores e sabores 
Pagavam-se promessas 
Eram pernas, braços, cabeças, muitas velas acesas 
Lágrimas e gratidão pelas graças recebidas 
Pessoas subindo a escadaria de joelhos 
Eu era menina, cresci 
E nunca deixei de me emocionar com aquele movimento de fé 
Até que um dia, já em São Paulo 
Depois de tanto tempo 
Soube que minha mãe subiu a Penha de joelhos 
Ela foi pagar a promessa 
Libertou-se do mandonismo conjugal 
Furou a bolha grosseira e saiu 
Enfim, conseguiu 
Partiu, subiu, e desceu mais leve 

Mais livre... 

                         Chorei.

POR QUE OS HOMENS SE ACHAM NO DIREITO DE COMENTAR SOBRE A APARÊNCIA DE UMA MULHER?

  Por quê?

Ao assistir algumas falas de autoridades, percebo que, na verdade, elas refletem o senso comum vigente. E, claro, os exemplos estão sendo estampados por todos os lados. Daria um livro dessas pérolas contundentes e sem pudor, até quando se referem às suas próprias familiares, dentro de suas casas. Imagine fora! Quando se sentem à vontade, numa plateia ou círculo de amizades, então!
Eu vejo TV, pois gostaria de saber o que os alunos assistiam. Assim, poderia argumentar com eles, partindo do seu repertório. E, numa novelinha “despretensiosa”, um rapaz estava apaixonado por uma mulher mais velha. E, em várias cenas, algum amigo dizia:” Você tá com aquela velha? Que nojo!”... Pois é, essas situações se repetem no cotidiano, com frequência. No entanto, se um homem mais velho, o que é quase regra, namora, fica, ou casa com uma mulher mais nova, todos acham normal, inclusive as próprias mulheres. É muito comum ouvi-los dizer que vão trocar uma por duas de vinte. E gostam de exibir o seu troféu. Mas, será que dão conta delas? Duvido.

MANU

Há nove meses, tive o imenso prazer em encontrar você, através de sua mãe. Então, fomos nos conhecendo, e nos tornamos amigas, apesar das idades tão diferentes. Dançamos, passeamos, fazemos muita bagunça, cantamos, estudamos, desenhamos, pintamos livros, objetos de madeira, misturamos tintas, jogamos bola, brincamos junto com o José, que te ama, fazemos tabuada, contas, palavras e frases, leituras e bilhetes... até bolo. Mas, tudo isso que nós fazemos, na verdade, é só um meio pra gente construir um amor verdadeiro. Já estou me sentindo sua avó, mas posso ser aquilo que você quiser me chamar: Jane, como você costuma dizer. Porque, importante mesmo é conviver e aprendermos uma com a outra. Parabéns, pelos seus nove anos, nesse lindo sábado ensolarado. Seja simplesmente você. Seja feliz. Beijos.

Dom Juanito

Hei, você aí!! 
Que diz ter sido meu amante! 
Que tivemos um caso! 
Espere um instante! 
Vem cá! 
Você sonhou? 
Você gozou? 
Você inventou! 
Você acreditou? 
Alguém acreditou ou ficou no imaginário? 
Podia ter sido 
Por que não? 
Mas não foi 
Um engano... 
Também não foi 
E eu, silenciosa, fingindo que não foi você quem falou 
Afirmou 
O que não aconteceu 
Mas, fez o efeito de um Don Juanito 
Que brinca de adulto 
Na pequenez 
Um indulto 
Para evoluir no mundo dos Pokémons 
E ser aceito na ala dos garanhões 
Para tirar a fama estigmata 
E quem sabe 
Tornar-se 
Um verdadeiro Primata