A rua. Ando por ela. E sigo abraçada a um livro triste. Deu vontade de escrever. Não tenho caneta, me dei conta. A bateria do celular acabou, expirou. Palavras na cabeça. Sentei num canto. Revirei a bolsa e achei um lápis, um bloquinho de anotações. Um nó na garganta, vontade de chorar, ao ouvir “Tristeza”, por Vlado Lima. Lembrou-me as taquicardias que tinha quando você sumia, quando você ia e voltava, como quem? E, no intervalo, estava ali, presente de grego, dentro de mim, pulsando, corroendo de impotência, de ausência. Eram as personas da tua mágoa. Porque a impotência era nossa. Mágoa cheia de certezas, de razão. Ressentimentos trazidos de lá de trás, do fundo da vida, que não me pertenciam, mas que peguei pra mim. Enraizada na desconfiança, a mágoa de ter, estar e ser. O ter e a “segurança” que tanto necessitávamos, já não me pertencia. Tecia meus fios, cuidava dos filhos, meus e dos outros. Nenhum era seu. Doía. Mais uma mágoa lhe ressentia. “Se tivesse te conhecido antes!”... “Por que não te conheci antes?” ... chorava, magoado, dramático, inconsolável. E eu chorava também. Porque era tão triste ver alguém tão sofrido na sua autoestima. Porque sentia você como parte de mim. Via a verdade, mas morria por ti. Mesmo já semimorto nas entranhas, possuir era a regra. Imobilizar e matar, aos poucos, um sentimento raro, diante do tormento, diante do quadro que se apresentava. Alguém tão estranho e tão amado, tão doce e tão cruel. Azedava e sumia. E por trás da cortina do sumiço, revelava-se ameaçador, na penumbra do teatro virtual, nas sombras dos fantasmas rastreadores, invasivo. Sentia-me uma estuprada emocional, violentada na minha essência. E, na caverna, escondido, nunca parava de destilar absurdos. Então, reaparecia para avaliar os estragos. E se magoava mais, ao perceber que os jogos já não atingiam o alvo. “Você não para, mulher!”... nas entrelinhas... “ Não consigo te controlar!” Pois é, viu só que ilusão? Que frustração acorrentar pela mágoa! Porque agora, a mágoa é só sua. E eu só posso sentir muito alívio, por ter escapado dela e saltar para o nada. Porque você, mesmo depois de tantos anos, continua o mesmo, imobilizado na mágoa. E essa história rende um livro.
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