Ele conversa no Skype todas as noites. Conversa é pouco. Ele grita, festeja com os netos e filhos. Uma ovation noturna. No Japão é dia. E ele nem liga e gargalha todas as santas noites, depois que ela se foi. Faz dois anos já. E ele reinventa sua rotina com as noitadas virtuais em família. De repente, um breve silêncio se faz. E irrompe, no quarto, um trovão daqueles, de tremer paredes. Nosso vizinho dorme no meio do furacão. Baixa o Thor nele. E, com o ronco da minha mãe, formam uma sinfonia feroz e ruidosa. E eu, insone, escrevo até que chegue. Até que eu me renda e o meu ronco entre no concerto.
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