Eu sou, por essência, um ser pedestre. Costumo sair a pé pelo bairro, fotografar as flores, ou com o cachorro, ou com as crianças, enfim. Não dirijo, não sei andar de bicicleta (quem puder indicar um professor psicólogo, agradeço), patinete, nem pensar: morro de medo de machucar minhas pernas. Desisti de ser ciclista ainda na infância, quando minha mãe queria me ensinar numa descida, e, na frente de todo mundo, eu abria os braços e as pernas compridas, e gritava, apavorada. Nisso, eu já levava uns tapas e xingamentos de burra pra baixo. Tomei raiva daquela bike perolada, recauchutada e pintada pelo meu avô. Acabou sendo rifada. E eu comecei a andar na garupa do meu irmão. Corríamos pelas ruas do bairro, caíamos... quantas vezes, acabamos com nossos joelhos. E, agora à noite, quase fui atropelada por um ciclista, no sinal. As ilhas viraram ciclovias; nas ruas, os carros nos engolem. O que restou para nós, pedestres? As calçadas andam doentes, cheias de buracos. E quando tem obras, tropeçamos e é chão na certa. Levei um tombaço numa delas, mas me consolei em ser a sétima pessoa a cair naquele lugar. Minha calça rasgou no joelho e eu passei a andar na moda. Modernidade às avessas, meio de mal jeito, mancando e cheia de medalhas de guerras cotidianas. Os médicos nos receitam caminhadas. Deveríamos mandar uns lembretes aos urbanistas oficiais, mas parece que vão começar a consertar as calçadas. Vi no jornal. E, então, ando pensando seriamente, em comprar um triciclo. Quem sabe possa ser a solução. Mesmo assim, não deixarei morrer em mim a essência de ser pedestre e ter direito de ser pedestre.
Nenhum comentário:
Postar um comentário